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Point d’éperon, point d’écu, point d’épée ceinte au côté.
L’armure ? Elle arborait fièrement les brûlures et balafres du combat.
Aucune cérémonie, aucun faste, aucun rituel complexe, inutile et contraignant.
À moins que boire , rire et chanter avec ses camarades ne soit ce rituel. Les plaisanteries – quelque peu grossières- qu’ils lui avaient adressées, l’énorme chope qu’il avait dû ingurgiter d’un trait valaient toutes les reconnaissances officielles.
Il s’était battu – et bien battu- aux côtés des siens, il avait survécu.
Le garçon jadis adopté par le clan était maintenant un mando’ade, que demander de plus ?
Une autre bataille ?
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