Des histoires.
Petites. Sans titre (suis un parpaing pour ça). Fragmentaires. Ça parle de deux personnes. L'un est plus âgée que l'autre, ils ont soit des pistolasers, soit des numéros de téléphone, soit des livres plein les poches. Quelque soit le contexte, SW est là. Toujours là.
La première :
Il fait grand jour. Le moteur est de nouveau plein.
J'ai encore aujourd'hui pensé à comment négocier les droits pour Guy L’Éclair. Le dernier épisode était un peu moins bien que d'ordinaire, avec le costume du mercenaire. J'espère que la réponse sera positive.
J'ai encore vu une Formule 1 passer, vite. Manquerait plus qu'un redneck lui tire dessus comme dans Easy Rider. Dennis ne va pas bien en ce moment : à mon avis, les thérapeutes en addiction devraient se le disputer, ils ne manqueraient jamais de travail.
Un rêve. J'étais en voiture et c'était avec Flash Gordon. Avant La Guerre des Etoiles. Le téléphone sonne.
"Allo, annonçais-je, machinalement.
_ Salut, Georges.
_ Francis ?
_ Non, le Père Noël.
_ Ah enfin je vous ai, vous allez me payer le Spécial Noel en 78 , je vais vous étri...
_GEORGES !!!!!
_ OH ça va, ça va. Faut dire, tu ne fais pas vraiment d'efforts pour ne pas lui ressembler.
_ BREF ! Georges, ça y est.
_ Quoi donc ?
_ Je vais le faire.
_ Mais de quoi ?
_ ...
_ Francis ? Allo ? Tu es toujours là ?
_ Megalopolis.
_ OH.
_ Oui.
_ J'arrive."
*Clonk*
Je fonce vers le garage. Je sors la voiture de sport. Pourvu qu'un connard en tracteur ou en camion ne surgisse pas sur la gauche.
FIN.
K.