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Continent de Ploftogal — Radaran, Zone de décharge 42.

L'air de Radaran avait le goût du métal froid et de la graisse brûlée. Sous un ciel éternellement gris, saturé par les fumées des fonderies, Jolp s’enfonçait dans les montagnes de ferraille de la Zone 42. À cette période, son ARC-170 était cloué au sol au pad d’amarrage voisin : une fuite de liquide de refroidissement et un ordinateur de bord qui rendait l'âme.

— Si je ne trouve pas un module de traitement de données aujourd'hui, je vais finir par vendre ce vaisseau à la découpe, grommela Jolp en écartant une plaque de blindage tordue.

Soudain, au milieu d'un tas de vieux droïdes de protocole démembrés, il vit une forme qui n'avait rien à faire là. Un châssis massif, d'un noir mat si profond qu'il semblait absorber la faible lumière ambiante. C’était une unité de sécurité V-9, une machine de guerre conçue pour la marine impériale. Il était assis, les jambes allongées, la tête penchée en avant. Son armure était griffée, mais intacte.

— Un V-9... ici ? murmura Jolp, les yeux brillants. S'il a encore son noyau logique, je peux l'utiliser pour stabiliser mes moteurs.

Il s'approcha, son kit d'outils à la main. Le ferrailleur qui gérait ce secteur, un Ugnaught grognon nommé Zugg, s'approcha en trottinant.

— Touche pas à ça, l'humain ! C'est de la ferraille maudite. On a essayé de le découper trois fois, les scies circulaires pètent à chaque coup. Il est verrouillé par un code de sécurité de la Marine. Impossible à ouvrir, impossible à réinitialiser. Cent Pegats si tu veux essayer de le traîner, mais je ne rembourse pas !

Jolp ne l'écoutait déjà plus. Il avait remarqué une petite fente d'accès manuelle derrière la nuque du colosse. D'un geste agile, il y inséra une carte de données vierge et commença à taper frénétiquement sur son terminal de poignet.

C’est à ce moment-là que le bruit de trois speeders se fit entendre. Trois chasseurs de primes locaux, envoyés par un petit créancier à qui Jolp devait quelques milliers de crédits pour du carburant frelaté, sautèrent de leurs véhicules. À leur tête, un dénommé Rax, un humain balafré qui aimait un peu trop son fusil blaster.

— Jolp ! On t'a enfin débusqué, petit rat ! lança Rax avec un rire gras. Le patron a dit que si tu ne pouvais pas payer, on pouvait ramener tes doigts en guise d'intérêt.

Jolp ne se retourna pas. Ses mains tremblaient sur les fils dénudés du V-9.

— Je suis un peu occupé, Rax ! Repasse dans un cycle ou deux !

Très drôle. Tuez-le, et récupérez ce qu'il a dans les poches.

Les deux comparses de Rax épaulèrent leurs armes. Jolp sentit la sueur couler dans son dos.

— Allez, allez... court-circuite le protocole de stase...

Un bip électronique aigu retentit.

Soudain, la décharge 42 sembla vibrer. Les capteurs optiques du droïde géant s'allumèrent. Pas d'un bleu impérial, mais d'un rouge sang, violent et pulsant. La tête du V-9 se redressa dans un cliquetis de servomoteurs surpuissants.

— Système redémarré, gronda une voix synthétique qui semblait sortir des profondeurs d'un volcan. Analyse de l'environnement : Hostilité détectée.

Rax écarquilla les yeux.

— C'est quoi cette... FEU ! Tirez !

Les tirs de blasters percutèrent le droïde. Des étincelles jaillirent, mais le V-9E3 ne recula pas d'un millimètre. Il se leva, dominant Jolp de toute sa hauteur. D'un geste d'une puissance effrayante, il saisit une carcasse de droïde de protocole au sol et la projeta comme un disque. L'objet percuta le premier chasseur de primes, l'envoyant bouler dix mètres plus loin dans un fracas de tôles.

Le droïde fit un pas lourd vers Rax, qui reculait, terrifié.

— Protocole de défense activé. Cible identifiée comme menace pour l'unité de commandement.

— L'unité de quoi ?! hurla Rax avant d'être saisi par le col par la main de métal du droïde.

D'une simple pression, le V-9E3 brisa le fusil de Rax comme s'il était fait de brindilles, puis il projeta le chef des mercenaires dans un bac de liquide hydraulique usagé. Le dernier chasseur de primes, voyant ses deux amis hors de combat, s'enfuit sans demander son reste.

Le silence retomba sur la décharge. Le droïde se tourna vers Jolp. Ses optiques rouges passèrent au jaune, signe d'une analyse en cours.

— Utilisateur identifié : Jolp. Statut : Nouveau propriétaire par bypass logique. Je suis l'unité V-9E3. Quelles sont vos instructions ?

Jolp, encore sous le choc, rangea son kit de piratage. Il regarda le colosse noir, puis son terminal.

— Instructions ? Eh bien... pour commencer, aide-moi à porter ce module de refroidissement jusqu'au pad 4. On a un ARC-170 à remettre en état, V-9.

— Affirmatif. Programmation des priorités : Protection et maintenance. Je vous suis, Maître Jolp.

Jolp sourit. Il était venu chercher une pièce détachée, il repartait avec une armée à lui tout seul. Ce jour-là, sur Ploftogal, la galaxie devint un peu moins dangereuse pour lui.