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Quelques nanosecondes avant que la torpille protonique déchire son chasseur, Π-RUS-5 eut une curieuse pensée.

Il avait été un droïde soldat multi-environnement. Sa finalité, inscrite dans son enveloppe physique et sa programmation opérationnelle, était de gagner et il avait fait la fierté de ses concepteurs et de ses employeurs. Même aujourd'hui, la dernière manœuvre qu'il avait effectuée avait apporté un avantage si définitif à son camp que la victoire était désormais inéluctable, s'ajoutant aux autres dans un panthéon vierge de toute défaite.

Mais telle une antique fusée s'arrachant au sol d'une planète, l'ascension de Π-RUS-5 vers les sommets de la gloire militaire s'était accompagné d'un rognement progressif de son enveloppe. Un appendice préhenseur perdu dans les coursives d'une station d'extraction insurgée, une jambe désintégrée dans le crash d'une barge... un démembrement progressif jusqu'à son installation finale comme intelligence de bord d'un vaisseau victorieux, mais condamné.

Anéanti à force d'avoir accompli ce pourquoi il avait été créé. Π-RUS-5 se dit que c'est curieux comme une finalité peut en amener une autre.

(170)

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Le Général Ramc faisait les cent pas dans la cellule qu'il occupait depuis sa capture sur Corulag. Il avait réussi à échapper à l'enfer de Kashyyyk pour se faire capturer sur sa planète natale que l'Empire avait abandonné à la Nouvelle République.
J'aurais dû rejoindre cet isolationniste de Krennel, cette interminable attente est aussi douloureuse que de voir mes hommes se faire démembrer par ces animaux de Wookiee.
Au lieu de cela, il attendait son procès pour ce que ses storm commandos avaient fait sur Kashyyyk. Il avait refusé tous les avocats qu'on lui avait proposés.
Des gratte-papiers pour représenter un guerrier...
Finalement, il avait trouvé un guerrier, un Rogue.
Un non-humain... On ne pouvait pas tout avoir...
La porte s'ouvrit, interrompant ses pensées et ses pas. Un Twi'lek en fauteuil à répulseurs entra.
— Général Ramc ? Je suis Maître Nawara Ven, dit-il en tendant la main.
Ramc lui serra la main et le regarda dans les yeux. La guerre l’avait amoindrit physiquement mais il avait bien le regard d'un guerrier.

(171)

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Diz se permit un sourire. Face à lui, son adversaire se rembrunit. Une réaction logique au vu de son jeune âge. Le doux vrombissement du sabrelaser remplissait l’atmosphère, avec une légère odeur d’ozone.
Le sabrelaser. Chaque padawan n’aspirait qu’au moment où il construirait son arme, reflet de son âme.
L’arme d’un gardien de la paix. N’était-ce pas ironique ?
Ils étaient si peu à comprendre que le sabrelaser était synonyme d’échec. Autrefois, Diz avait rêvé de libérer la galaxie du joug des Sith, de conduire d’immenses armées au combat, arme à la main.
Avant de comprendre à quel point la guerre changeait les gens. Elle révélait les faiblesses, elle permettait toutes les justifications. Un chemin dangereux vers le Côté Obscur.
Il lui revenait maintenant de transmettre son vécu à la nouvelle génération.
Le sabrelaser n’était qu’un moyen comme un autre d’arriver à ses fins et en aucun cas la meilleure solution.

(151)

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- Qui est-tu ? La voix était rauque, comme si le vieil homme n'avait plus parlé depuis longtemps.

- Je… Rey. Juste Rey. Leia m'a envoyée pour vous ramener. Pour vaincre le Premier Ordre. Pour raviver l'espoir.

Son regard s'attarda sur la jeune femme, avant de tomber sur l'objet qu'elle lui tendait.

- L'espoir. Il n'y a pas d'espoir ici, ni dans cette arme. Tu peux la garder.

- Mais… C'est votre sabre. Le sabre de votre père. L'arme des Jedi.

- L'arme de Jedi déchus. Je suis navré, Rey. Je ne peux rien pour toi. Pour personne.

- Je ne comprends pas… Vous êtes Luke Skywalker ! Une légende ! Un grand guerrier !

L'ombre d'un sourire se posa sur les lèvres de Luke. Il pouvait presque entendre le rire moqueur d'une petite créature verte : « Un grand guerrier ? Personne par la guerre ne devient grand. »

(150)

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L’homme avait accepté de se rendre sur le champ de bataille, il avait longtemps entendu parler des exploits des soldats envoyés sur le front. A présent, il le regrettait, on l’avait choisi pour sa taille colossale, sa grande force, son courage ferme. Il avait défendu des fermiers, des femmes et des orphelins au cours de sa vie. Mais il n’avait jamais tué personne. Il avait toujours laissé en vie ses adversaires. Il était bon meneur. Fin stratège. Son esprit était admiré par tous. Sa réputation avait dépassé les frontières. Or, quand on lui donna l’ordre de prendre les armes, de tuer des gens possédant des capacités inférieures aux siennes, il fut dégoûté. La nausée lui monta à la gorge, et l’amertume de la bile envahit sa bouche. Il avisa l’uniforme, le blason qu’il portait. Il les arracha vertement, et les écrasa de ses bottes.

(150)

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Un grand guerrier ?

La foule l’acclamait. Il ne voulait pas l’entendre. Elle hurlait son nom. Lui, il préférait l’oublier. On le portait aux nues, mais il n’avait envie que de disparaître. Pendant dix ans, il avait mené les désemparées forces de la République contre une menace venue des confins de la galaxie. Il s’était battu, avait protégé, avait mené des assauts et plus important, il avait pris la vie d’innombrables fois. Il observa le cylindre de métal, symbole de son statut, qui pendait à sa ceinture et sentit son estomac se retourner. Il était un gardien de la paix, mais il avait été en première ligne pour faire la guerre. Il contempla la foule qui l’avait érigé en héros et les politiciens qui se pavanaient. Ils ne savaient pas. Comment l’auraient-ils pu ? La République avait gagné la guerre grâce à ses audacieuses stratégies, semblait-il. Alors pourquoi avait-il l’impression d’avoir tout perdu ?

(150)

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La tourelle ventrale du BT-26? Une étroite, inconfortable et vulnérable bulle de transpacier.
Pourtant, Geran y est à l’aise ; ici, il est utile à la Rébellion, il combat !

Sortie de l’hyperespace ; l’ennemi est partout !
TIE à une heure. Une courte rafale, et il décampe !
Écho à dix heures ? Orienter, tirer: impact probable.
Confirmer ? Pas le temps: d’autres arrivent !
Les étoiles s’étirent enfin : sept minutes au chrono, une éternité !

Dans la carlingue, Voron l’attend :
- Bravo, grand guerrier ! T’en as eu deux. Tournée générale au mess !
Pauvre sourire de Geran :
- Grand, moi ?
Il s’éloigne, clopinant sur ses courtes et maigres jambes, séquelles d’une maladie infantile.
Une pénurie orchestrée par des impériaux corrompus l’a privé de cuve bacta.
Ce combat est sa revanche.
- Non, nul besoin d’être grand, admet Voron in petto en le rejoignant.

(150)

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Le sage raconte la Guerre des Clones, le regard perdu dans les projections oscillantes des Holocubes. Ses élèves l'écoutent avec passion.

"Maître, ce Jedi, Anakyn Skywalker, était un grand guerrier, n'est-ce pas ?
- Un grand guerrier ? Non, bien sûr que non..."

Le jeune Ben, tiré de sa somnolence dans l'obscurité du fond de la salle, se raidit soudain. Son grand-père, le père de sa mère et de son maître, le héros de la Guerre des Clones ne serait pas un grand guerrier ? Une intense colère s'immisce dans son esprit : il sent son sang brûler, et les veines de son visage devenir rouge vif.

Alors que ses yeux se font éclairs, son oncle reprend :

"Un grand Homme sans doute. Un grand Jedi, c'est certain. Mais je crois que personne, au travers de la guerre, ne peut être grand."

Les nerfs du jeune Padawan se détendent. Il n'avait jamais envisagé les choses sous cette angle...

Telle fut la leçon de Luke Skywalker ce soir là.

(168)

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Quelques nanosecondes avant que la torpille protonique déchire son chasseur, Π-RUS-5 eut une curieuse pensée.

Il avait été un droïde soldat multi-environnement. Sa finalité, inscrite dans son enveloppe physique et sa programmation opérationnelle, était de gagner et il avait fait la fierté de ses concepteurs et de ses employeurs. Même aujourd'hui, la dernière manœuvre qu'il avait effectuée avait apporté un avantage si définitif à son camp que la victoire était désormais inéluctable, s'ajoutant aux autres dans un panthéon vierge de toute défaite.

Mais telle une antique fusée s'arrachant au sol d'une planète, l'ascension de Π-RUS-5 vers les sommets de la gloire militaire s'était accompagné d'un rognement progressif de son enveloppe. Un appendice préhenseur perdu dans les coursives d'une station d'extraction insurgée, une jambe désintégrée dans le crash d'une barge... un démembrement progressif jusqu'à son installation finale comme intelligence de bord d'un vaisseau victorieux, mais condamné.

Anéanti à force d'avoir accompli ce pourquoi il avait été créé. Π-RUS-5 se dit que c'est curieux comme une finalité peut en amener une autre.

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Le Général Ramc faisait les cent pas dans la cellule qu'il occupait depuis sa capture sur Corulag. Il avait réussi à échapper à l'enfer de Kashyyyk pour se faire capturer sur sa planète natale que l'Empire avait abandonné à la Nouvelle République.
J'aurais dû rejoindre cet isolationniste de Krennel, cette interminable attente est aussi douloureuse que de voir mes hommes se faire démembrer par ces animaux de Wookiee.
Au lieu de cela, il attendait son procès pour ce que ses storm commandos avaient fait sur Kashyyyk. Il avait refusé tous les avocats qu'on lui avait proposés.
Des gratte-papiers pour représenter un guerrier...
Finalement, il avait trouvé un guerrier, un Rogue.
Un non-humain... On ne pouvait pas tout avoir...
La porte s'ouvrit, interrompant ses pensées et ses pas. Un Twi'lek en fauteuil à répulseurs entra.
— Général Ramc ? Je suis Maître Nawara Ven, dit-il en tendant la main.
Ramc lui serra la main et le regarda dans les yeux. La guerre l’avait amoindrit physiquement mais il avait bien le regard d'un guerrier.

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Diz se permit un sourire. Face à lui, son adversaire se rembrunit. Une réaction logique au vu de son jeune âge. Le doux vrombissement du sabrelaser remplissait l’atmosphère, avec une légère odeur d’ozone.
Le sabrelaser. Chaque padawan n’aspirait qu’au moment où il construirait son arme, reflet de son âme.
L’arme d’un gardien de la paix. N’était-ce pas ironique ?
Ils étaient si peu à comprendre que le sabrelaser était synonyme d’échec. Autrefois, Diz avait rêvé de libérer la galaxie du joug des Sith, de conduire d’immenses armées au combat, arme à la main.
Avant de comprendre à quel point la guerre changeait les gens. Elle révélait les faiblesses, elle permettait toutes les justifications. Un chemin dangereux vers le Côté Obscur.
Il lui revenait maintenant de transmettre son vécu à la nouvelle génération.
Le sabrelaser n’était qu’un moyen comme un autre d’arriver à ses fins et en aucun cas la meilleure solution.

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- Qui est-tu ? La voix était rauque, comme si le vieil homme n'avait plus parlé depuis longtemps.

- Je… Rey. Juste Rey. Leia m'a envoyée pour vous ramener. Pour vaincre le Premier Ordre. Pour raviver l'espoir.

Son regard s'attarda sur la jeune femme, avant de tomber sur l'objet qu'elle lui tendait.

- L'espoir. Il n'y a pas d'espoir ici, ni dans cette arme. Tu peux la garder.

- Mais… C'est votre sabre. Le sabre de votre père. L'arme des Jedi.

- L'arme de Jedi déchus. Je suis navré, Rey. Je ne peux rien pour toi. Pour personne.

- Je ne comprends pas… Vous êtes Luke Skywalker ! Une légende ! Un grand guerrier !

L'ombre d'un sourire se posa sur les lèvres de Luke. Il pouvait presque entendre le rire moqueur d'une petite créature verte : « Un grand guerrier ? Personne par la guerre ne devient grand. »

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L’homme avait accepté de se rendre sur le champ de bataille, il avait longtemps entendu parler des exploits des soldats envoyés sur le front. A présent, il le regrettait, on l’avait choisi pour sa taille colossale, sa grande force, son courage ferme. Il avait défendu des fermiers, des femmes et des orphelins au cours de sa vie. Mais il n’avait jamais tué personne. Il avait toujours laissé en vie ses adversaires. Il était bon meneur. Fin stratège. Son esprit était admiré par tous. Sa réputation avait dépassé les frontières. Or, quand on lui donna l’ordre de prendre les armes, de tuer des gens possédant des capacités inférieures aux siennes, il fut dégoûté. La nausée lui monta à la gorge, et l’amertume de la bile envahit sa bouche. Il avisa l’uniforme, le blason qu’il portait. Il les arracha vertement, et les écrasa de ses bottes.

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Un grand guerrier ?

La foule l’acclamait. Il ne voulait pas l’entendre. Elle hurlait son nom. Lui, il préférait l’oublier. On le portait aux nues, mais il n’avait envie que de disparaître. Pendant dix ans, il avait mené les désemparées forces de la République contre une menace venue des confins de la galaxie. Il s’était battu, avait protégé, avait mené des assauts et plus important, il avait pris la vie d’innombrables fois. Il observa le cylindre de métal, symbole de son statut, qui pendait à sa ceinture et sentit son estomac se retourner. Il était un gardien de la paix, mais il avait été en première ligne pour faire la guerre. Il contempla la foule qui l’avait érigé en héros et les politiciens qui se pavanaient. Ils ne savaient pas. Comment l’auraient-ils pu ? La République avait gagné la guerre grâce à ses audacieuses stratégies, semblait-il. Alors pourquoi avait-il l’impression d’avoir tout perdu ?

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La tourelle ventrale du BT-26? Une étroite, inconfortable et vulnérable bulle de transpacier.
Pourtant, Geran y est à l’aise ; ici, il est utile à la Rébellion, il combat !

Sortie de l’hyperespace ; l’ennemi est partout !
TIE à une heure. Une courte rafale, et il décampe !
Écho à dix heures ? Orienter, tirer: impact probable.
Confirmer ? Pas le temps: d’autres arrivent !
Les étoiles s’étirent enfin : sept minutes au chrono, une éternité !

Dans la carlingue, Voron l’attend :
- Bravo, grand guerrier ! T’en as eu deux. Tournée générale au mess !
Pauvre sourire de Geran :
- Grand, moi ?
Il s’éloigne, clopinant sur ses courtes et maigres jambes, séquelles d’une maladie infantile.
Une pénurie orchestrée par des impériaux corrompus l’a privé de cuve bacta.
Ce combat est sa revanche.
- Non, nul besoin d’être grand, admet Voron in petto en le rejoignant.

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Un gouffre le sépare de son objectif.
Nul pont n’enjambe l’abîme, il n’a pas de jet pack ; là-bas, l’Ennemi le nargue.
L’hydre à mille têtes l’attend !
Qu’importe : la Force est avec lui.
Il dégaine son sabrolaser, prend son élan et d’un bond de géant, s’envole.
Déjà, les tentacules verts l’assaillent, pointant leurs griffes acérées.
Brûlures au mollet, à la main : leur poison mord sa chair, mais rien n’arrête un Jedi !
D’estoc et de taille, il réduit en pièces les méchants !
Dernière épreuve : une montagne escarpée ; il l’escalade jusqu’au sommet!
Haletant, mais triomphant, il lève son sabre, clame aux quatre vents:
- Je suis un grand guerrier !
En bas, la Reine relève la tête et lui sourit :
- Nul par la guerre ne devient grand, mon chéri. Ta soupe, viens plutôt manger !
Grimace dégoûtée :
- Oh mais, m’mannnnn !

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Le sage raconte la Guerre des Clones, le regard perdu dans les projections oscillantes des Holocubes. Ses élèves l'écoutent avec passion.

"Maître, ce Jedi, Anakyn Skywalker, était un grand guerrier, n'est-ce pas ?
- Un grand guerrier ? Non, bien sûr que non..."

Le jeune Ben, tiré de sa somnolence dans l'obscurité du fond de la salle, se raidit soudain. Son grand-père, le père de sa mère et de son maître, le héros de la Guerre des Clones ne serait pas un grand guerrier ? Une intense colère s'immisce dans son esprit : il sent son sang brûler, et les veines de son visage devenir rouge vif.

Alors que ses yeux se font éclairs, son oncle reprend :

"Un grand Homme sans doute. Un grand Jedi, c'est certain. Mais je crois que personne, au travers de la guerre, ne peut être grand."

Les nerfs du jeune Padawan se détendent. Il n'avait jamais envisagé les choses sous cette angle...

Telle fut la leçon de Luke Skywalker ce soir là.

L2-D2 a écrit :Vous avez jusqu'au lundi 28/10 15h pour choisir vos deux textes préférés !

L2-D2 a écrit :Clairement oui, on ne va pas lancer le Challenge mensuel en parallèle de celui de l'extrême !